J’haïs les bébés (avril 2012) est un roman de François Barcelo que moi, je n’haïs pas. Du tout. J’aime bien et François et son roman. Il s’agit d’un titre des éditions Coups de Tête que je me suis offert en voyage sur mon itéléphone, téléchargé là-bas à partir d’un site d’ici. J’affirme au passage que je me convertis graduellement au support numérique et que ça me rassure sur ma capacité d’adaptation. Donc haine et bébés étalés sur les pages d’une plaquette qui fouette comme une cravache. Schlack!

Je suis bon public pour ce genre d’histoires. François Barcelo avait d’ailleurs déjà commis une novella chez XYZ, dans la défunte collection Kompak. Ça s’appelait Le seul défaut de la neige et je trouve d’agréables similitudes entre les deux livres. L’auteur doit y être pour quelque chose. Bref, que dire de J’haïs les bébés? Barcelo nous offre une histoire tordue qui flirte avec l’infanticide. Ça se passe à un jet de pierre du Roché Percé, la veille de Noël, dans une cabane de motel, entre une héroïne déséquilibrée qui se sauve de l’accouchement de sa fille, une barmaid blasée, une jeune maman au jugement déficient, un groupe de Français en motoneige, une chatte malchanceuse et quelques agents de la SQ. Au départ, la chose ressemble à une mésaventure tirée par les cheveux: une future grand-maman qui déteste les bébés passe les Fêtes dans le motel d’un ancien amant – au petit matin, elle trouve devant sa porte un bébé dans un panier. Voilà. Mets ça dans ta pipe. Puis, progressivement, Barcelo utilise ce prétexte pour nous jetter à la figure un polaroid cru et révélateur sur la détresse affective, la maladie mentale, la surconsommation, le jugement social… Entre autres.

Tu pensais que je te proposais une lecture facile? Nein. Pas de facilité avec M. Barcelo; du réfléchi dans un emballage claque-dans-la-face. Un beau contre-emploi, à mon avis. 

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L’affiche du film qu’on a tiré du livre…

Bonté divine, lecteur persistant, je suis vraiment tombé sur un maître, le jour où j’ai ouvert un roman d’Elmore Leonard. (Cherche sur le blog, j’ai commenté d’autre de ses bouquins.)

Ce gars-là sait écrire. Et il a un don pour créer des situations qui démontrent le côté crade, sans relief, de personnages extraordinaires. Dans Killshot, il introduit un tueur à moitié ojibwa qui travaille pour les familles italiennes. On pense à un dur de dur, ses frères en prison, lui qui semble être méticuleux dans son travail à l’extrême… et qui raconte comment il est préoccupé par l’image qu’il projette en public. Et qui a le temps de jaser de la possibilité qu’Elvis ne soit pas mort avec une fan finie qui l’héberge et qui lui fait cuire des pâtes en conserves. Et qui se demande pourquoi il n’a pas descendu le petit truand qui a essayé de lui voler sa voiture… J’ai toujours aimé Pulp Fiction, parce que, entre les scènes d’action ou de drame, les protagonistes vivent leur vie ternes et sans intérêt. (Tu te souviens de cette conversation sur le caractère sexuel d’un massage de pied entre les personnages de Travolta et de Jackson? Ils se préparent à tuer des revendeurs à la petite semaine et ils prennent un pause dans le corridor en essayant de déterminer s’ils accepteraient un massage de pied de la part d’un homme… quel décalage magnifique qui rehausse la folie de la scène suivante – celle de la tirade de la Bible par Jackson avant le carnage.)

Dans Killshot de Leonard, on a cette impression que les personnages sont tout à fait dans leur train train malgré les événements incroyables qui surviennent. L’idée du roman est simple:

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Ça, c’est tout un OVNI, ami lecteur. Un bel OVNI, à part de ça. Quand je l’ai ouvert, je n’avais pas pris le temps de lire l’ensemble de la couverture et je m’attendais à un roman. Nein. C’est un recueil d’histoires. Pas tout à fait des nouvelles, pas des essais, non plus, mais des histoires. Tout bonnement. Et je trouve ça casse gueule. À moins que ça ne soit bon. Très bon. Et, je dois admettre en toute jalousie, que  l’auteur réussit le tour de force.

(C’est un ouvrage à lire.)

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Jaquette so-so, mais...

Je te parle d’un auteur. Harlan Coben. Et d’un personnage, Myron Bolitar.

À la fin des années 90, Harlan Coben a créé le personnage impayable de Myron Bolitar. Et je pense que je le lui envie. Ouaip, j’aurais bien réclamé la paternité de M. Bolitar.

L’univers de Myron Bolitar me plaît beaucoup, c’est une version fort intéressante du super héros à problème dans un contexte improbable. Attention, c’est parti: Bolitar s’appelle Myron, un nom complètement ridicule – Bolitar est un gars du New Jersey (Livingston) il y demeure à temps partiel – Bolitar est un champion de basketball, il a même été repêché par les Celtics – Bolitar est un ex-champion, son genou a été détruit durant une pratique avant que sa carrière de pro ne commence – Bolitar est un avocat – Bolitar a Win, un ami immensément riche, psychopathe, preppy, expert en arts martiaux – Bolitar et Win ont travaillé pour le FBI – Bolitar a une assistante latina bisexuelle qui était auparavant une lutteuse professionnelle – Bolitar a une flamme écrivaine de grande beauté avec qui il entretient un amour en montagnes russes – Bolitar est devenu agent d’artiste – Bolitar n’a pas peur de se mêler des affaires de ses clients – Bolitar a le don de jouer les héros et de se faire secourir par son ami Win.

Bolitar est inépuisable. Comme personnage et comme source de romans d’aventure.

Selon moi, il mérite bien qu’on le rencontre.

Pourquoi? Parce qu’il est bon de temps en temps de se faire raconter des histoires à la héros de film d’action, entre New York et Livingston, et de jouer à croire que c’est possible. En plus, Coben a beaucoup d’humour et le sens de la répartie juteuse. J’ai eu l’impression de me plonger dans les meilleures épisodes de L’Homme de six millions, de Mission impossible ou de Charlie et ses drôles de dames, voire de Batman. Que demander de plus pour la fin de semaine?

J’ai lu: Long Lost, Promise Me et Deal Breaker. Il m’en reste pas mal à lire et c’est tant mieux.

VV